"Путь" (рассказ) Часть 1
Автор: Ян Тин СиранРубрика: Фэнтэзи
Этот день прошёл спокойно - позади был ненавистный город, по бокам - поля и перелески, под ногами - дорога, а впереди - свобода и новый путь.
Ветер звенел в синеве неба, неся на крыльях белесые ленты облаков, и весело дул в лицо путника, словно обрадовавшись ему, как старому знакомому.
Тиль улыбнулся - бьющий ветер в лицо, солнечный жар, прерываемый время от времени лёгкой облачной тенью, дорожная пыль, взбиваемая сапогами... Как же это всё ему родно и знакомо... Воля...
Бард, не замедляя шагу, с наслаждением глубоко вдохнул густой запах летних трав, такой сладкий и пьянящий как кружка хорошего эля. Запах земли... Запах воли. Он кружил голову, опьянял, веселил, рождая в душе какой-то странный, детский восторг перед широким раскинувшимся простором, понятный лишь вечному бродяге и страннику.
Тиль весело тряхнул головой - он не жалел о том, что ушёл из города, оставив на столе гостеприимного дома коротенькую записку.
Конечно, Дариэль с Марией хотели как лучше, пытаясь сделать из друга порядочного горожанина, но сытная и спокойная жизнь очень быстро тому приелась и опротивела.
Тиль и так продержался долго - целых две недели. Держался до тех пор, пока деревянные стены его комнаты не стали казаться ему ловушкой - тёплой, сытной, хорошей, но ловушкой, запершей его в себе и не пускающей в дорогу.
Потому сегодня ночью бард дождался, когда его друзья уснут, потихоньку собрался , черкнул коротенькую прощальную записку и удрал через распахнутое окно.
Дариэль и Мария же, не найдя по утру веселого менестреля, лишь вздохнули, качнув головой - очередная попытка остепенить парня провалилась, зря только пытались. Бард сам походил на ветер, о котором пел - приходил,когда ему вздумается и уходил, часто не попрощавшись, а разве можно удержать на месте ветер?..
Солнце медленно катилось по голубому небосводу, наблюдая сверху за земной жизнью и медленно, но верно нагревая макушку нашего путника.
Скоро от солнечного пекла перестал спасать даже верный дружище-ветер, уже постепенно стихающий, чтоб удалиться на послеобеденный сон, и Тилю пришлось с ворчанием натягивать на голову старый ношенный колпак, приобретённый на днях в лавке старьевщика.
Вредная вещица, сшитая из колючей дерюги, плотно уселась на макушку молодого барда, обхватив лоб и уши, но Тиль был этому не рад - он знал, что скоро вся голова будет чесаться и зудеть, будто туда запозла целая армия муравьёв, и потому уже заранее жутко досадовал.
Ыэх, что поделаешь - сам виноват, надо было брать нормальную соломенную шляпу, так нет же, денег пожалел, скряга, взял колпак. Вот и иди теперь с этим колпаком, пока солнце не сядет - уж что, что, а "солнечный поцелуй" барду был совсем не нужен.
Солнце лишь усмехнулось лукаво, наблюдая как идущий внизу по бескрайней дороге менестрель с ворчанием яростно треплет на голове серую материю, пытаясь почесать зудящие виски.
"Эх, человек, человек... Ладно уж, будет с тебя," - улыбнулось оно ласково и, позвав озорных малышей - солнечных зайчиков, - маленьких проказников, медленно покатилось к горизонту, прикрываясь облаками.
Постепенно жара спала, идти стало легче и Тиль радостно сорвал с головы ненавистную вещицу. "Ничего себе, как быстро полдень прошёл," - подумалось ему.
Проснувшийся наконец от послеобеденного сна ветер-озорник радостно свистнул, и весело боднул его в лицо своей незримой головой. Мол, как ты тут, без меня? Все в порядке?
- Нормально, нормально все, ветрило. - засмеялся бард тихо. - Тише, не буянь.
Ветер лишь просвистел что-то на своем неслышном языке и рванул в небеса - гонять облака и пугать птиц.
Тиль улыбнулся - хорошо... Хорошо было в пути. Кругом было тихо, и одновременно - громко. Все молчало, будто уснув - и одновременно говорило, общалось, радовалось!
И среди этой говорливой тишины было слышно, как зреет и растёт в душе менестреля песня - новая, ещё не рожденная, она переливалась различными красками, пытаясь понять, какую из них ей следует выбрать. Может быть она будет спокойно зелёной балладой о мире? В последнее время это так модно. Или же золотисто-солнечной песней о радостях, что подобны весне? А может ей подойдут романтичные розовые цвета любовной сиренады - самого популярного жанра песни - или же бравурно красные одежды героической баллады о подвигах? Но это же так просто, слишком просто... Может ей предстать всем в виде серьезно-синей песни о чем-то задумчивом и философском?.. Как же это все сложно...
И пока песня подбирала себе музыкальные цвета, душа барда рождала строчки.
Невидимые, не слышимые, они возникали будто из воздуха, тесня одна другую, и пытались уложиться в текст.
- Дорога... У порога. - бормотал Тиль под нос, огибая лежащий на дороге камень. Со здоровенного булыжника зелёной молнией сорвалась вниз изумрудная ящерка, и юркнула в придорожную траву.
Бард чуть усмехнулся, заметив ее побег, и вновь забормотал, шагая дальше:
- Дорога вьется меж горами... Почему горами?.. Здесь же поля, значит, полями. Аха... Дорога вьется меж полями, Ведя в далёкие края... Что впереди идёт за нами?.. Нет... Почему за нами? За нами - это позади, а путь уходит вперёд, значит... Что там лежит в дали пред нами? Покуда мы не знаем сами, Идя дорожными путями Туда, где алая заря
Встаёт холодными утрами... - Тиль задумчиво потер лоб, - куплет вроде получился ничего, но... последнее слово звучало как то странно, и это его смущало - бард точно не знал как правильно говорится - утрАми или Утрами? А может вообще рассветами, шут их знает...
Бард на ходу досадливо запустил пятерню в свою густую шевелюру, и молча зашевелил губами, так и этак прикидывая текст, так погрузившись в свои размышления, что не заметил, как дорога завела его в довольно густой перелесок. Естественно, на странные шубуршания в придорожных кустах задумавшийся бард не обратил никакого внимания.
Зато кусты обратили на него внимание повышенное, раскрыв четыре любопытных глаза, таращихся из-за густой листвы. Кусты немного поглазели на прохожего,тихо ахнули, пошушукались и хихикнув, замолкли, .
- Туда, где алая заря
Встаёт за серыми горами... - бормотал ничего не подозревающий бард-лопух, задумчиво продолжая идти вперёд, не замечая дороги. Как он только не сбился с неё, при такой задумчивости? Казалось бы, он давно должен был сбиться с пути, ну или хотя бы сойти на обочину, но нет. Его сапоги будто приклеились к утоптанной тропе, и упрямо следовали за всеми хитрыми поворотами пути.
Как раз последний поворот проходил мимо странно оживших кустов.
- Туда, где алая заря ... - бормотал бард, приближаясь к шушукающимся зарослям. - Блестит рассветными туфлями, - Тиль резко остановился, что-то соображая, и сам у себя спросил:
- Так... И чего я это сейчас сочинил?..
- В атаку!... - заорали кусты двумя голосами.
- Туда где синяя заря Бросает во врагов дровами!!... - завопил полную чушь бард от неожиданности, тут же прыгая в защитную стойку. То, что у него из оружия в руках лишь палка, Тиль сообразил уже потом, отбиваясь от ударов двух деревянных шестов.
Двое противников, лица которых бард не успел разглядеть (они были закрыты тряпками), стремительно наступали на менестреля, тесня его к обочине. Тиль же старательно отбивался от атак и делал это даже искусно, что особенно для человека, который большее время бремчит на лютне, нежели тренируется в боевых искусствах.
Удар, удар, блок, поворот, резкий укол, удар, тычок, уход от него, атака, блок...
Тук, тык, тук, чак-чак! - сухо стучат палки.
Удар, ответный удар, тычок, уход от него удар, атака, бамс! - стукнул бард что есть силы противника по голове.
Противнику барда скоро надоело возиться с ним, и он ускорил наступление, надеясь пробить брешь в защите. Тиль же, сосредоточившись на скоростной атаке одного врага, совсем забыл про второго, а зря... Как говорил учитель - прикрывая перед, не забуть про тыл.
Резкий удар по спине, поворот, блок, удар, хитрая подножка, шлеп!.. и... Лёгкий тычок шеста в шею распластавшегося плашмя на земле менестреля.
Тиль хмуро скосил глаза на шест, уткнувшийся в место чуть левее кадыка, так же хмуро перевёл взгляд на двух "вражин" и грозно спросил:
- Ну?..
- Баранки гну, - передразнил его весело "вражина" знакомым голосом.
"Чего?.." мелькнула в голове музыканта недоуменная мысль.
- И это знаменитый Тиль Скрипач?.. Сейчас от смеха помру. - фыркнул "враг" весело, глядя на медленно округляющиеся глаза барда. Рядом давился смехом второй боец. - Сдаётся мне, раньше ты сражался гораааздо лучше, - улыбнулся "вражина", сдергивая с лица повязанную тряпку. - Не так ли, Тиль?..
- Ха... Ха-ха! Аха-ха-ха!.. - неожиданно расхохотался музыкант, не вставая с земли. - Феликсис, ты?! Ах ты пройдоха старый, чертяка придорожный, вечно со своими шуточками!..
"Вражина" весело блестнул чёрными глазами, убирая шест:
- Я тоже рад видеть тебя, старина.
- Ну тебя к Луне, - беззлобно бросил Тиль, поднимаясь. - Я из за вас чуть лютню не разбил, перепугался как ни знаю кто, а он ещё дразниться. Смотри, будет на моём инструменте хоть царапинка, спрошу с тебя! - погрозил он другу пальцем, оправляя лямку ремня на спине. Феликсис лишь фыркнул.:
- Опять печется о своей деревяшке.
- От деревяшки слышу, - усмехнулся Тиль, отряхиваясь и нарочно не обращая внимания на возмущенное лицо товарища, после чего распахнул свои объятия: - Ну здравствуй, чертяка!
- Приветствую, рифмоплет, - не остался в долгу "чертяка", улыбаясь.
Друзья по братски обнялись, и от души похлопали друг друга по плечам.
После Тиль обернулся ко второму бойцу, снявшему уже со своего лица тряпку.
- Так, ну а ты кто будешь? Что-то я тебя не припомню... Ты, наверное... Мишель, - хитро прищурившись, спросил Тиль паренька, на вид младше его года на два, пытаясь припомнить полузабытые черты.
Боец отрицательно мотнул головой, улыбнувшись.
- Хм... - бард потер лоб, задумываясь. - Тогда... Неужто Илвэн?..
- Не-а, - помотав головой, брякнул черноволосый. Феликсис лишь лицо рукой закрыл - ну все, такой сюрприз испортил... Говорил же этому балбесу - молчи, тут же догадается. А он-то надеялся поглядеть подольше, как бард будет разгадывать, кто же это перед ним стоит...
Тиль широко улыбнулся - острый слух музыканта тут же уловил в этом уже погрубевшем, повзрослевшем голосе те такие знакомые струнки детского голоска.
- Великие духи, Кириэн! - всплеснул удивлённо бард руками. - Кир, ты ли это?..
- Я, дядя Тиль, - улыбнулся молодой акробат, ещё совсем казалось бы недавно бывший вечно чумазым, лохматым пацаненком лет 11.
- Это уже как посмотреть, кто кому дядя, - рассмеялся весело молодой менестрель, обнимая крестника. - Надо же, как вымахал то, а... Сколько тебе сейчас? - поинтересовался он у паренька. - 15-17?
- Не, 16. - улыбнулся Кириэн.
- Ну вот, почти не ошибся, - засмеялся менестрель. - А мне 22 уже... Время так летит быстро...-
- Так, ребяты, - отсмеявшись, сказал Тиль, - признавайтесь - зачем вы на меня напали?.. Ни за что не поверю что честные циркачи встали на дорогу разбоя. Скорее всего, опять это твоя дурацкая выдумка, Феликсис, с очередным приветствием.
- А с чего ты взял, что это разбой?.. - усмехнулся Феликсис, подбирая деревянные шесты, на деле оказавшиеся тринировочными шестами канатоходцев. - Может мы так нашего дружка захотели встретить, а то идёт себе идёт, про какие-то зори под нос бормочет, ничего не замечает. Вот если бы это не мы были, а какие нибудь настоящие разбойники?.. - бросил он на барда укоризненный взгляд старшего брата.
Тиль вздохнул - старый друг был прав, были бы это настоящие разбойники, ему б не сдобровать. Самое лучшее - его бы просто обобрали, и бросили бы в лесу, побитого и обчищенного, а худшее - продали бы как пленника.
- Ладно, убедили, - покаяно поднял он вверх руки, - в следующий раз буду внимателней.
- Вот и славно, - дружески хлопнул его по плечу Феликсис. - А теперь давай, пойдём к нам. - он оглянулся на заходящее за горизонт солнце. - Дорога далека, солнце низко, до близжашей деревни добраться не успеешь, - констатировал он факт, - потому переночуешь у нас, заодно перекусим и поболтаем, подумать только, мы же целых пять лет не виделись...
- Погоди, погоди... - прервал его Тиль. - Постой... У вас, это значит, что... Ваш фургончик, что, тоже здесь?..
Циркачи удивлённо переглянулись.
- Нет, вы только посмотрите! - с деланным возмущеннем воскликнул Феликсис сквозь смех. - А как ты думаешь, мы тут появились? По воздуху прилетели что ли?.. Ну, уж извини, мы айринами ещё не стали, крыльев не имеем...
- Все, все, верю, - рассмеялся Тиль. - Нет, сегодня действительно счастливый день! Пошли к вашему фургону!
- Вот это другое дело, - одобрительно кивнул Феликсис. - Тут недалеко, на соседней полянке. Пошли, Кир. Шесты не забудь!
- Почему я-то?.. - обиженный голос юного акробата.
- Потому что младшие должны слушать старших. - отрезал Феликсис, - Идём.
- Младшие, младшие... - проворчал Кир, подобрав шесты. - Как драться, так он, как тащить, так я - где справедливость, а?..
***
Продолжение следует...
Комментарии:Комментарии могут писать только жители Магисмо