"Письмо другу." ("Без начала и конца")
Автор: Ян Тин СиранРубрика: Мысли о...
То, что я сейчас расскажу, немного странно и не понятно, ведь я начинаю свой рассказ без вступления. Нет у него и логической концовки, это просто... просто слова.
Ты не пытайся его понять или что-то узнать из него, нет... Просто... просто попробуй почувствовать то, что я тебе расскажу.
Прислушайся... Покрепче прислушайся, посильнее...
Слышишь тихий шелест над головой? Это мягко шелестят ветвями березы. Ветер-озорник налетает на них, и играет ими, озоруя, сбрасывает вниз мелкие ветки и старые листья.
Слышишь, как он довольно свистит, радуясь своей забаве? Невидимый озорник унесся куда-то вдаль, дохнув в лицо прохладной свежестью.
Как хорошо, свежо стало в голове! Какое это чудное наслаждение - чувствовать на лице прохладное дуновение ветра, пахнувше берёзовым листом и молодой травой...
И ерунда, что отвыкшие за зиму щеки будут зудеть потом весь следующий день, обветрившись за время похода, ерунда, что с утра кололо горло и врач велел держаться подальше от сквозняка, ерунда. Ты слышишь, слышишь его пение? Как он свистит где-то в вышине, озорной мальчишка-чудак, раскачивая кроны вековых лиственниц и распевая свою веселую ветряную песню ?
Западный ветер - холодный, студёный ветер нашей местности. Лучший из летающих здесь ветров.
Западный ветер юн и весел, от того людям часто достается из-за его проказ - раскиданное по двору бельё и разлетевшийся мусор - его рук дело.
Он приходит с восходом солнца, просыпаясь в Утренней Долине Грёз, и разгоняет тучи, делая для нас хорошую погоду. Он прогоняет жару, нагоняя прохладу в жаркий полдень. Западный ветер - озорник и певун, любит потрясти старые деревья. Вон, видишь, мелькнула в облаках его задорная улыбка. Опять помчался куда-то проказить.
Ну и ладно. Мы и так почти на месте.
Смотри, смотри, друг... Видишь? Окруженная смешанным редким лесом, где качаются тонкие березы, а в их тени стоят тёмные скромницы ели, находится небольшая полянка с торчащим посреди неё пеньком.
Пробившиеся сквозь ветви деревьев солнечные лучи озаряют нежную зеленую траву на ней, из за чего кажется, что полянка с небольшим пеньком светится каким то волшебным светом.
На траве ещё осталась лёгкая роса, она блестит на солнце, переливается алмазами, крупными шариками лежит то тут, то там на больших листьях лопуха, будто здесь созрели маленькие стеклянные ягоды.
Осторожно срываем хороший, без дырок, лист лопуха, и аккуратно, потихоньку, чтобы не пролить не капли, собираем в него позднюю росу.
Пил ли ты когда-нибудь позднюю росу, друг мой? Позднюю росу, уже согретую с одного бока ласковыми лучами солнца, а с другого бока остающуюся ещё слегка прохладной? А раннюю росу, что видела уходящие с неба звезды, и холодна как вода из колодца? Если нет, то попробуй сейчас. Да, из этого листа лопуха.
Можно ли описать вкус росы? Наверное, можно, только это очень сложно. Как описать то, чей вкус совсем не сладок, и все же кажется сладким? Как описать ту теплую прохладу, что несут в себе эти дрожащие на листе лопуха капли? Как описать ту лёгкость и восторг, что чувствуешь после того, как выпьешь их?
Нет, тут нужен писатель получше меня.
А теперь - тихо... Осторожно присядь на траву и молчи. Слышишь?
Прислушайся - где то защебетала тихо птица. "Твирт-тит-тит, твирт-тит-тит."
Вон она сидит, среди лап старой лиственницы. Серенькая, с длинным хвостиком, коричневыми крылышками... Прыг-прыг с ветки на ветку, клюнула какую то паутинку, опять защебетала "Твирт-тит-тит, твирт-тит-тит..."
Потомотала головой, смешно распушилась, почесала клювом вытянутое вверх крыло... Встряхнулась. От птички тут же в разные стороны полетел пух, как пылинки со старого одуванчика.
Пискнув, пичуга расправилась крылышки и понеслась куда-то в глубь леса, оглашая чащу незатейливой песенкой. "Твирт-тит-тит, твирт-тит-тит..."
А теперь приляжем здесь, под лиственницей, на мягкий брусничный ковёр. Брусника только только стала цвести, но кое где видны рубиновые бусинки прошлогодних ягод. Подснежные ягоды - так их называют.
Чувствуешь этот мягкий мох под головой? Какая подушка может сравниться с его мягкостью?
Зелёный влажноватый валик сминается под нажатием и тут же распрямляется, стоит его отпустить.
Как хорошо... Свежо то как... На лицо падает шаловливый луч солнца - маленький проказник бегает по носу, пытается залезть в закрытые глаза. Побегал, побегал и пропал - нашёл, видимо, себе другую шалость.
Над головой убаюкивающе шумят лиственницы. Небо голубое, какое-то сине-лазоревое, с лёгкими узорами облаков, ласково смотрит на нас с высоты. Где то в вышине слышится звучный крик коршуна. "Пийя-яяя! Пиийя-яяя!" кричит он, кружа и высматривая добычу.
У уха зудит проснувшийся недавно комар. "Ззззз-зззз-зззз" пишит он, пытаясь пристроится где-то под ухом.
Вот же вредина, поспать не даёт. Ладно, ну его, пусть зудит.
Лежишь и чувствуешь силу Матери Земли, что делится ею с тобой. Чудной, лесной силой. Тебе кажется, что в тебе вливается что-то чистое, такое родное и ясное... На душе спокойно, и наконец ты расслабляешься. Только сейчас ты понимаешь, как же был до этого напряжен. Что каждая частица тебя была напряжена и работала на пределе, а сейчас ты спокоен... Ты веришь Матери-Земле, ты веришь ее мягким зелёным рукам, которыми она сейчас укачивает нас с тобой, ты полностью расслабился, слушая эту чарующую колыбельную без слов.
Мать Земля любит своих детей и всегда защищает их. Не для этого ли едут люди на природу? Почему мы так расслабляется в лесу, как маленькие дети на руках у матери? Не потому ли, что мы чувствуем себя здесь дома? По-настоящему, дома, как сын, приехавший наконец в гости к маме?
И Мать-Земля делится с нами своими силами, усыпляя мягким шепотом колыбельной без слов.
И хочется лежать, лежать и лежать... Без конца, так уж хорошо становится...
Правда, друг?
